Em vez de sangue

é entre o fulgor bélico dos movimentos
que reconheço o meu corpo
qual silêncio intermitente
nos momentos mais cruciais do terror.
rasgamos as várias formas de holocausto
para que as várias formas de holocausto
se multipliquem por mais formas de holocausto.
vivemos das oscilações, reconhece.
tudo se resume a um dinamismo necessário,
a uma sensação efervescente no tecido dos dias.
o organismo preso à realidade,
a realidade dispersa na velocidade de existir.
e é nas fugas que nos reconhecemos
e que nos rescrevemos: fugir integrou parte da nossa postura no mundo.
no interior das veias
possuímos caos em vez de sangue.

A ouvir o mar da cama

o mar no inverno é uma cabeça dilatada
uma floresta de lâmpadas
onde celebras a aparição do frio.
as raízes do sono escoam o escuro
dentro da memória a água é suave.
os dedos tocam a superfície da respiração
no lirismo tóxico dos sonhos.
o canto das ondas feridas
atravessa a existência.
os relâmpagos afogados no rosto
a areia desdobrada sobre o útero.
estas são as imagens de vocabulário
deitadas incrustadas nos lençóis.

Dicas para um desempregado

coloca todos os dias o despertador para a mesma hora
e utiliza o sistema linguístico que preferires no silêncio.
tens muitos canais à escolha,
escolhe aquele que te evadir primeiro
sai da cama e sente-te inválido
como a chuva que hoje chove e amanhã não
os dias no calendário que se sucedem
e nada acontece
escreve por graça e escreve de graça
quando não se tem não se gasta
recebe as prestações sociais para te pagarem as compras no Lidl
bebe mais ou menos a mesma quantidade de álcool,
masturba-te durante a tarde
telefona aos teus pais,
verifica se já morreu mais alguém.
procede até ao fim do dia até ao fim da noite,
procede até ao fim.




em "O Movimento Impróprio do Mundo" Âncora Editora, 2016

Autorretrato

febre inquieta,
desejo de artista,
mar selvagem
no aroma do gelo.
um olhar fixo
sobre as vítimas periféricas
na parte asiática do meu desejo.
segmentos de sombra justificáveis
na convocação das pálpebras,
o tédio nos bolsos junto ao
smartphone permissivo.

O sepulcro-espelho

tens um pedaço de madeira na carne,
há uma beleza a inchar
os teus os seios centrífugos.
lentamente a ferida lambe o gato
que se junta à ciência da embriaguez.
o movimento impróprio do mundo
incomoda-te.
eu sei que a claridade do sexo te acalma
mas a tua idade lenta tem vindo a
deformar o amor.
queres humedecer os nervos
com escuridão.
a harmonia demoníaca do teu desejo
sacrifica-se mais uma vez pelos livros ardentes.
deixa que o sepulcro te masturbe.

O Estudante de Relações Internacionais

Conheci-te em Judaberg numa noite íngreme. 

A neve tingia-nos a voz. O apetite melancólico
da ilha aproximou-te imediatamente do meu corpo 
e, apesar dos sorrisos cordiais, partilhávamos
o mesmo fascínio pela guerra.

Contos europeus ardiam pela vodka com sangue,
ascendiam pela madrugada cada vez mais nossa.
O 4 de Julho é o dia em que Sigismundo II
anexa a Lituânia à Polónia. No século XX
deportaram-te familiares para a Sibéria.

O mar do norte raspava-nos as palavras,
enquanto a neve nos esmagava contra
o esquecimento da ilha. Sabia que podia
partilhar contigo a minha dívida soberana,
a minha identidade republicana, a ausência
de sono, o medo e o existencialismo.

Combinámos encontrar-nos algures entre
o Império Otomano e o Bizantino,
por volta de Agosto. Eu apanhei o avião
tu vieste de autocarro. Quando lá chegámos
o sul da Europa já não te interessava porque
estavas deslumbrado com os conflitos no Líbano.

A semiótica do sucesso

ninguém te viu como eu te vi,

um sobressalto de sangue,

uma tradução nebulosa

um poema escrito no metro em direção a Odivelas

isto porque eu sei que ninguém te escreveu

ou contemplou a enfermidade

que trazes esculpida na alma

talvez porque mais ninguém traz letras suficientes

na boca,

talvez porque te pareças com uma ave ferida

pela pós-modernidade,

e o meu instinto é demasiado solto

na tua postura muito reta

na gravata inesperada aos trinta

toda a tua invisibilidade relata

a semiótica do sucesso.

no teu fato construído com a paciência neoliberal

que tanto dizes apreciar

enquanto secretamente querias passar os dias

comigo e uns gramas de marijuana.

Crítica Literária

as árvores ensopam o domingo lento

que se acumula junto aos pés

pelo musgo no colo sei que estás em direto

acusas-me de ter um corpo miúdo

acusas-me sempre do mesmo

do corpo que se expande pelo poema

sabes que me vou esvair em ásia

sabes que são horas de esclarecer

o propósito desses assassinatos.

vesti a saia de fósforos, a tua preferida 

no meu ventre asteca queres incendiar o mundo.

na procriação da sala

visto ao poema um refrão ecológico.

o corpo miúdo amiúde hermético como a geladeira

onde deixaste aquele ensaio esvair-se em sangue.

acusas-me de nunca me separar da casa.

de braços cruzados na contemplação da sorte

eu diria que é o trânsito das portas

e o sossego do Tejo

naquele quadro do anterior arrendatário. 

é um verão longo no rodapé da razão

e o meu uivo domesticado

tem raízes no simbolismo, continuas,

largo os pés de vez

em direção à página branca

ao militarismo trémulo da tua voz

de encontro à pele críptica do papel

acusas a boca de se habituar à fotografia

e as notícias de saquearem a grafia

na sala procriam-se palavras irregulares.

uma casa corpo, não passo de.

Tudo amadurece,

até o silêncio

aquele que ressoa por esta febre

febre que se arrasta pelo poema,

poema que se verga

para o seu interior de mar.

as rosas brotam

o leite envenenado

dos nossos direitos mais antigos.

o avião transporta o peso

da luz

e a água da manhã atravessa

o brilho abandonado das mulheres

selvagens que te tecem o sono.

amanhã as fábricas recomeçam

a queimar os seus mortos

e deus ressuscitará entretanto. 

Cheguei demasiado cedo

ao colo da floresta,

quando falei,

falei extremamente baixo

sobre as mitologias

da linguagem.

se alguém me ouviu

foi porque este oceano pedestre

a que chamas existência

me deixou mergulhar

nas vertigens dos campos.

deixa-me conduzir

esta voz

até à intimidade do céu.

O cabelo abre-se na chuva,

a praça flutua

pela atenção palpitante.

o silêncio quer enlouquecer

de forma audível.

e o rosto esconde a noite

enquanto os ecos das montanhas

nos envolvem

em possibilidades infinitas.

a minha arte é plástica:

uma tela molhada

em peregrinação lírica.

a matéria reinventa-se no útero dos nomes.

Uma imagem lenta

vou enquadrar-te nesta folha

através de uma imagem lenta.

quero que saibas que penso em ti

e que o pensamento de ti é uma turbulência.

fazem hoje cem anos desde que a arte te previu

num sorriso de tabaco no canto da página.

não te quero dar conselhos apenas observar

que Janeiro é um mês altamente inflamável

e que sinto a sombra dos teus poros na minha pele.

peço-te ainda que me recues das palavras agudas

e deixes a cidade gravitar em mim,

sou carne sem fôlego e sem poética

numa clareza incessante de árvores noturnas.

estendo-te a mão na noite contínua. 

Tensão

a comida engelha-se na boca

o vinho é de qualidade reconstituída

como a mobília

a família vai desaguando com cuidado.

todas as personagens têm personalidades vencidas

penduram-se nas paredes

engole-se o bom senso

pois dele não se alimenta o pulmão da sala.

vamos demolindo o português até às reticências.

falamos de assuntos

e deixamos o vidro das conclusões

rodopiar.

por cima do vinho e do sangue em vinho

os conhecidos e os inocentes, os infiéis

somos suprassumos da lógica

mestres da verdade

ligamos a televisão

para não termos que partir pratos.

A literatura é uma fábrica

com miolos azuis

manhãs burguesas,

telefones ou telemóveis que vibram com os lábios

um automóvel, um prédio

um fascismo vulnerável

num horizonte proletário,

a lógica escorrega-me

diretamente da gargalhada,

mas o meu género é subgénero

asfixiado,

transpirado

transpira pelas paredes.

que venha o fado

ou então o gado, para facilitar,

talvez o gado.

Liberdade

a liberdade é deixar-se estar a meio dos desejos

é uma procura de ardores

uma rua onde Ramos Rosa adiou o amor.

os séculos sucederam-se

no ventre da lenha

onde ardem todas as bandeiras do mundo.

deixa-me na margem do Outono

porque a liberdade é cinzenta

como os braços da terra

falta-me procurar a liberdade

na cintura da chuva, no riso da arma.

quero desfiar a voz para encontrar a retórica do medo.

tantas palavras começadas por a: acaso, ação, ator, adultério, amor

mas eu quero renascer das balas

e trazer-te livre

derramar-te no oceano com o mesmo sangue dos atores,

do adultério e do acaso.

não se ama a liberdade,

bebe-se liberdade

misturada com espumante e terror.

é o rasto da revolta

é o desprezo pelo erro.

hoje liberto-me de ti, amor

e tudo é um acaso gelado,

uma ação livre e miserável.

Tenho a sabedoria de possuir

uma civilização comprida

com a beleza a encharcar-me

os antebraços. 

deito-me na extensão desta doença,

adormeço nos corredores inexplorados

do medo.

o tempo mede a viagem

e a viagem cresce por dentro

do mármore.

deixa-me acreditar na noite

e nas paredes dançantes,

nos lugares corrigidos

onde se cumprem

as peregrinações da fome.

um homem dispara contra mim a liberdade,

morro em silêncio

na presença simples dos lábios,

nas formas concretas que desafiam os objetos.

Amplifica o ator que há em ti

com escudos de fogo,

flechas paradas nas cavidades do gesto,

a metamorfose das grutas dos nomes

onde nos escondemos num exemplo de inflexão.

um elenco de monstros

surge aos olhos cinematográficos do dia-a-dia.

a vida parece refugiar-se no lado central dos nervos.

Vou-te contar o que vejo:

a vida ordena-se como a luz magra do poema

reparte-se em pedaços iguais

de verde, azul e branco

tudo cinzento por baixo,

os prédios que contrastam com o estádio de futebol

a loja dos chineses,

as placas que indicam que Figueira da Foz é mais ou menos na mesma direção

das minhas artérias.

uma ponte surge subitamente entre a janela e o poema.

os carros alinham-se em andamento

todos com a inspeção em dia

e as luzes ligadas à noite

e a vida ligada à morte

e a morte desligada

a apodrecer numa fruteira. 

O autocarro local

o autocarro local vai devagar pela alegria

porque de outra forma ruiria

as décadas queimadas pelo exagero dos pacientes

paz sem dentes

depois dela pouco resta a não ser apanhar o autocarro.

este carro é a manhã pós-soviética,

há estrelas ardidas pelo chão,

a noite foi inexplicável

e não é aplicável qualquer teoria emancipatória

muito em voga na história

e fervente na memória

não posso falar de esquerda aqui

muito embora me pareça óbvio

que a evidência do capital é residual

e seria normal querer ir noutra direção

mas o autocarro não muda

mudo pela estrada do pensamento

o mundo é um rebento

e enquanto não houver esperança há vida. 

Na rua em Daugavpils

procuro metamorfoses da alma

explorar o universo da tua essência

à procura de mim em ti.

há neste percurso uma invasão consentida

ninguém sabe que galáxias profundas

dissimulamos por baixo da pele.

escuto o mar báltico no teu timbre.

um homem passa por nós

enquanto te pergunta em russo

o melhor sítio para propor casamento à amada.

subitamente sentes que percebes um pouco de tudo,

até de pedidos de casamento.

caminhamos num conforto tão grande

que disfarça os graus negativos da rua.

a vida é o nosso destino e aparentemente já chegamos

sem nunca ter partido.

Palco invisível

trago comigo as gigantes perguntas

que ardem no peso da fala.

de ti espero a noite corrompida,

a solidão contínua

que vai até aos prédios e retorna

mas acredito na tua companhia

como acredito na vaidade do sol

a vida ruge-me nos ombros

enquanto a vergonha respira

entre segredos.

onde estás e por onde andaste

são grutas miseráveis

que se erguem pela lógica

porque a tua presença não faz sentido

somos atores de um palco invisível

não te percas no retorno

porque a verdade é que nunca cá vieste.

A cidade

de si para si mesma

com as palavras na continuação das veias

a cidade a gravitar

nos fragmentos sensíveis dos verbos.

um movimento noturno

vive nos andares mais altos

da solidão.

a cidade genial precipita-se

na convocação dos homens

que se perdem e se encontram

no mesmo espaço.

a idade quente da terra

morre-me nas mãos ao passar

esta ponte triste

que vai dar a Setúbal.

não conseguirias pagar

as casas que eu vendo

nem que dobrasses a tua existência.

o tejo demora-me nos olhos,

lembra o som crepitante

da tua presença.

hoje amo quem rir.

Pelas estradas

se as árvores se diluem no alcatrão

e os campos temem os carros que nunca lhes tocam,

é porque o céu é uma miragem líquida

esquecida por cima das vidas alheias

que me trespassam a voz.

é quando deixo que o olhar se despiste violentamente

contra o pensamento

que desejo a vida dos postes de eletricidade.

dá-me a sombra do movimento

e a ansiedade nómada,

a paz de saber que todo o conflito é permanente.

dá-me todas as paisagens portuguesas que tiveres

preciso de um autorretrato de montanhas e mar.

preciso do sol a acender as vertigens

com uma nuvem impúdica

que cresce no reflexo dos dedos.

deixa que o autocarro entre a fundo no Inverno atlântico

a que chamamos casa. 

Ode à Adolescência

"Bleeding animals in a field of fire 
There is no absolution 
Death is but a fairytale 
They are mere visions 
They are afraid of me"

Ao João Bosco da Silva

hoje a tecnologia respira-nos a presença,

a loucura ao lume

numa parte incerta deste silêncio transnacional

onde o nosso diálogo é contínuo.

dantes, o corpete cor de vinho e o vinho como um rumor,

os pulmões queimavam já os cigarros precoces.

dantes, o teatro da tragédia e os palcos inacessíveis.

digamos: caí na adolescência como numa emboscada,

uma sobrevivência serena junto a um existencialismo incansável;

como um Nietzsche convocado no cemitério

ou Opeth no hardclub com o resto dos poetas.

uma rosa a Baudelaire e outra a Sartre

como prioridade na viagem de família a Paris.

todas as manhãs eram a continuação da noite

e todas as noites, minto, a tecnologia respirava presenças

já na altura.

era esta virgindade exausta que habitava o poema

inventava narrativas lubrificadas

inventava-te em lábios por estrear

queria a tua morada

sem saber se existias

e ainda assim escrevia-te, descrevia-te

e a fome sorria

enquanto alguém batia punhetas dolorosas

à custa do meu desprezo.

hoje a tecnologia respira-nos a presença

e eu na altura

a madrugada para a qual acordavas todas as manhãs. 

on the road / pelas estradas

on the road

if trees melt into the tarmac
and the fields fear the cars that never touch them
it’s because the sky is a liquid mirage
forgotten over the lives of other people
that are piercing my voice.
it’s when I let my gaze go violently off the road
against my thoughts
that i long for the life of electricity pylons.
give me the shadow of movement
and the nomadic yearning,
the peace of knowing that all conflict is permanent.
give me all the portuguese landscapes you’ve got
i’m in need of a self portrait of sea and mountains.
i’m in need of the sun to light up my dizziness
like an unashamed cloud
growing over the reflection of my fingers.
let the bus be driven deep into the atlantic winter
we call home
(transl. AH, 2015)

pelas estradas
se as árvores se diluem no alcatrão
e os campos temem os carros que nunca lhes tocam,
é porque o céu é uma miragem líquida
esquecida por cima das vidas alheias
que me trespassam a voz.
é quando deixo que o olhar se despiste violentamente
contra o pensamento
que desejo a vida dos postes de eletricidade.
dá-me a sombra do movimento
e a ansiedade nómada,
a paz de saber que todo o conflito é permanente.
dá-me todas as paisagens portuguesas que tiveres
preciso de um autorretrato de montanhas e mar.
preciso do sol a acender as vertigens
com uma nuvem impúdica
que cresce no reflexo dos dedos.
deixa que o autocarro entre a fundo no Inverno atlântico
a que chamamos casa.
Sara F. Costa

Se a política me interessasse não tinha ressacas

a ressaca estalava das paredes sempre surpreendidas

superentendidas na matéria faziam sempre questão de mostrar

que amar era uma primavera despovoada

descuidada em delírios

dos escombros da noite emitiam-se vertigens

virgens de dedos frios

rios de ressurreição

a noite, parede, a noite era uma curva incessante

brilhante como uma boca tremida

queria caligrafia carnívora

porque há poemas que só comem carne

de mármore fotográfico

a ressaca e a garganta raspada pelas longas palavras

toda a noite sopradas na direção do teu coração

não é a política que me interessa é a expressão

corporal

oral, anal, virtual, sentimental,

desde que concordemos e acordemos

juntos.

o corpo de um animal, viral

na plenitude admirável

de uma insanidade infindável. 

O autocarro local

o autocarro local vai devagar pela alegria

porque de outra forma ruiria

as décadas queimadas pelo exagero dos pacientes

paz sem dentes

depois dela pouco resta a não ser apanhar o autocarro.

este carro é a manhã pós-soviética,

há estrelas ardidas pelo chão,

a noite foi inexplicável

e não é aplicável qualquer teoria emancipatória

muito em voga na história

e fervente na memória

não posso falar de esquerda aqui

muito embora me pareça óbvio

que a evidência do capital é residual

e seria normal querer ir noutra direção

mas o autocarro não muda

mudo pela estrada do pensamento

o mundo é um rebento

e enquanto não houver esperança há vida. 

Gerar ação

o sono é redondo e o sonho é a rede onde

os dedos magníficos da paisagem tocam deuses assombrados

a sombra dos brancos e cheios de crimes

que ri mesmo quando as letras estão molhadas

de segregação desta geração

de integridade pungente e a gente,

oh a gente, sonha à direita ou sonha para a frente

rente à miséria inspira devagar o incêndio

que em sendo linguagem é uma joia brusca

que se constrói falando do falo

e loucas as feministas expostas

em sombras indispostas

e as respostas em sangue permanente uma patente

na pele de um leitor moroso

amoroso de outra idade e idoneidade, vai-se lamentar

desta vida elementar de ser de uma geração

com perfume de reação

mas dentuça mediática, muito simpática

que dorme dorme por cima de toda a porcaria

porque queria ser gente abaixo do joelho

vê-se encostada a um quelho sem espelho para se desarranjar

e agora o medo crepita, a sirene apita

Jerusalém é rica e o capital atiça  

atiça o silêncio de não haver ideal

pelo qual morrer quando me mover.  

imagem lenta

vou enquadrar-te nesta folha

através de uma imagem lenta.

quero que saibas que penso em ti

e que o pensamento de ti é uma turbulência.

fazem hoje cem anos desde que a arte te previu

num sorriso de tabaco no canto da página.

não te quero dar conselhos apenas observar

que Janeiro é um mês altamente inflamável

e que sinto a sombra dos teus poros na minha pele.

peço-te ainda que me recues das palavras agudas

e deixes a cidade gravitar em mim,

sou carne sem fôlego e sem poética

numa clareza incessante cheia de árvores noturnas.

estendo-te a mão na noite contínua. 

Versões Letãs / Latviešu Valodā

Sara F. Costa

Traduções para o Letão por / Tulkojumi ar Edgars Kucins

Augšuplāde (Upload)

ainavu spēks samaitā tekstu,

tas iedziļinās trauslumā.

taustes spēle, kvēlojošā, gleznainā spriedze

ap tavu vārdu -

tik saspringta tā ir, ka nav rādāma

bet es vienmēr varu skatīt to fotogrāfiju,

nejau uz sienām kā pagātnē, bet

es joprojām varu iesakņoties tavā zemapziņā caur

tavu sienu vienā no tiem sociālajiem tīkliem, kur nav vietas debatēm

tā kā katra persona ir savas realitātes diktators, kas varētu būt arī

ērti

kur mums ir iespēja tikai stāties pretī tam kas mūs

nešokē.

ļauj man iepriecināt ar spējām redzēt tevi un ar spējām zināt to ka tu redzi mani,

tā kā es esmu attēls, esmu miesīga viela, esmu mugura un pleci un acu plakstiņi,

es eksistēju tāpēc ka eksistē gaisma.

ļauj man augšuplādēt šo esamību tieši dziļākajā

atmiņā

dzimumdziņā.

ta laikam ir vieglāk. vārdi ir dzejnieku darīšana.

Upload

a força da paisagem corrompe o texto,

penetra-o pela sua fragilidade.

o jogo do tacto, da fulguração, da tensão cénica

do teu nome -

que de tão tenso não é revelável -

mas posso sempre revelar-te esta fotografia, 

não como antigamente, mas

posso sempre entranhá-la no teu subconsciente através do feed do 

teu mural numa dessas redes sociais onde não há espaço a debate 

porque cada pessoa é o ditador da sua própria realidade, o que até é bastante

conveniente

se na vida pudéssemos ser confrontados exclusivamente com aquilo que não 

nos choca.

deixa-me rejubilar com a força de ver-te e com a força de saber que me vês,

sou assim uma imagem, sou matéria carnal, sou costas e ombros e pálpebras,

existo porque existe a luz.

deixa-me fazer o upload desta existência directamente na memória 

mais profunda

da tua libido.

talvez seja mais simples. o texto é coisa de poetas.

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Nevainība 

raupjie rīti

sadedzina miegu

un drudzis uzputo vārdus vertikāli

tavs pirksts uz mana vārda iedarbojas ar mokošu spiedienu

un spazma skrien cauri šim tekstam

kamēr elle lēni perinās manās krūtīs

kā čūska rāpojot stundu svārstīgajā tukšumā

dzirksteles lido ārā no grāmatas

un liesmas dziedē ar katru neatlaidīgu elpas vilcienu

bet tur ir uzdevumi mazāk saldi kā citi

un tur ir zilbes kas liek vibrēt

nevainības visdziļākajam kodolam.

 Inocência

as manhãs primitivas 

queimam o sono

e a febre crepita pela parte mais vertical das palavras.

o teu dedo sobre o meu nome faz uma pressão insuportável

e há um espasmo que percorre este texto

enquanto o inferno nos nasce lentamente no peito

como uma cobra a rastejar junto às cavidades inseguras das horas.

dos livros soltam-se faíscas 

e as fogueiras cicatrizam com urgência cada respiração menos voluntária

mas há designações menos doces que outras

e há sílabas que se propõem a tentar vibrar 

até ao centro da mais funda inocência.

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Ego

es tevi meklēšu viscaur savam ķermenim,

es zinu ka tu apdzīvo mani,

paslēpts kaut kur manā ego.

ja tu neesi tur, tu esi iekšā zvaigznēs un tas ir tas pats,

tā ir filmas valoda, kura tev likās viduvēja jo tā bija abstrakta.

tas ir gramatikas hromatiskais spektrs

ko tu uzliec man,

tie ir kliedzoši satraukti nervi dzejolī

un tas ir pretī kliedzošs dzejolis

un vārdi atsprāguši nost caur cīpslām.

es iespiežu katru burtu visdziļākajā vientulībā

un lappuses cieš no zilbju svara.

Ego

vou procurar-te em toda a extensão do meu corpo,

sei que me habitas,

sepultado algures no meu ego.

se não estás aqui, estás nas entranhas das estrelas e é igual,

é a língua de um filme que achaste medíocre por ser abstracto,

é o leque cromático da gramática

que me impinges,

são os nervos exaltados que gritam com o poema

e é o poema que grita 

e as palavras que estremecem até aos tendões.

cravo cada letra até à mais profunda solidão

e as folhas lamentam o peso das sílabas.

----------------------------------------------------------------------

Tur ir mežonīgā gaisma 

tur ir mežonīgā gaisma kas pēta manu vārdu

lēni jūkot prātā

iekš atmiņu mitrām iekšām.

balss plašums

izplešas līdz sasniedz priekšmetu indīgo vecumu.

es sēžu vērojot pludmali

kā ūdens straumes pienak pārāk tuvu

gandrīz aizskarot jautājumu.

mani plakstiņi iztek līdz nerviem.

laika slīpumā ir neciešams aukstums

pāri katra vārda gipša veidnēm,

un drudžaina vieta, kur intelekts pamanās izirt

ar visām salasāmajām dzīves pēdām.

katrs vārds, savā dzemdes mierā,

vērdošo asiņu naktis,

nes neizrunājamu

smagu gaismu.

há uma luz selvagem

há uma luz selvagem que me percorre o nome

e que enlouquece lentamente

no interior húmido da memória.

o espaço da voz

expande-se até à idade irrespirável dos objectos.

sento-me a observar a praia

e a forma como a água tem medo de se aproximar demasiado

e pousar nas perguntas.

as pálpebras escorrem-me até aos nervos.

há um frio insuportável na passagem escorregadia das horas

no gesso de cada nome,

e um sítio febril onde a inteligência consegue deteriorar

todos os vestígios decifráveis de vida. 

cada nome, no interior imóvel do seu ventre,

no sangue fervido das noites,

transporta uma luz pesada,

impronunciável.