Em vez de sangue

é entre o fulgor bélico dos movimentos
que reconheço o meu corpo
qual silêncio intermitente
nos momentos mais cruciais do terror.
rasgamos as várias formas de holocausto
para que as várias formas de holocausto
se multipliquem por mais formas de holocausto.
vivemos das oscilações, reconhece.
tudo se resume a um dinamismo necessário,
a uma sensação efervescente no tecido dos dias.
o organismo preso à realidade,
a realidade dispersa na velocidade de existir.
e é nas fugas que nos reconhecemos
e que nos rescrevemos: fugir integrou parte da nossa postura no mundo.
no interior das veias
possuímos caos em vez de sangue.

A ouvir o mar da cama

o mar no inverno é uma cabeça dilatada
uma floresta de lâmpadas
onde celebras a aparição do frio.
as raízes do sono escoam o escuro
dentro da memória a água é suave.
os dedos tocam a superfície da respiração
no lirismo tóxico dos sonhos.
o canto das ondas feridas
atravessa a existência.
os relâmpagos afogados no rosto
a areia desdobrada sobre o útero.
estas são as imagens de vocabulário
deitadas incrustadas nos lençóis.

Dicas para um desempregado

coloca todos os dias o despertador para a mesma hora
e utiliza o sistema linguístico que preferires no silêncio.
tens muitos canais à escolha,
escolhe aquele que te evadir primeiro
sai da cama e sente-te inválido
como a chuva que hoje chove e amanhã não
os dias no calendário que se sucedem
e nada acontece
escreve por graça e escreve de graça
quando não se tem não se gasta
recebe as prestações sociais para te pagarem as compras no Lidl
bebe mais ou menos a mesma quantidade de álcool,
masturba-te durante a tarde
telefona aos teus pais,
verifica se já morreu mais alguém.
procede até ao fim do dia até ao fim da noite,
procede até ao fim.




em "O Movimento Impróprio do Mundo" Âncora Editora, 2016

Autorretrato

febre inquieta,
desejo de artista,
mar selvagem
no aroma do gelo.
um olhar fixo
sobre as vítimas periféricas
na parte asiática do meu desejo.
segmentos de sombra justificáveis
na convocação das pálpebras,
o tédio nos bolsos junto ao
smartphone permissivo.

O sepulcro-espelho

tens um pedaço de madeira na carne,
há uma beleza a inchar
os teus os seios centrífugos.
lentamente a ferida lambe o gato
que se junta à ciência da embriaguez.
o movimento impróprio do mundo
incomoda-te.
eu sei que a claridade do sexo te acalma
mas a tua idade lenta tem vindo a
deformar o amor.
queres humedecer os nervos
com escuridão.
a harmonia demoníaca do teu desejo
sacrifica-se mais uma vez pelos livros ardentes.
deixa que o sepulcro te masturbe.

O Estudante de Relações Internacionais

Conheci-te em Judaberg numa noite íngreme. 

A neve tingia-nos a voz. O apetite melancólico
da ilha aproximou-te imediatamente do meu corpo 
e, apesar dos sorrisos cordiais, partilhávamos
o mesmo fascínio pela guerra.

Contos europeus ardiam pela vodka com sangue,
ascendiam pela madrugada cada vez mais nossa.
O 4 de Julho é o dia em que Sigismundo II
anexa a Lituânia à Polónia. No século XX
deportaram-te familiares para a Sibéria.

O mar do norte raspava-nos as palavras,
enquanto a neve nos esmagava contra
o esquecimento da ilha. Sabia que podia
partilhar contigo a minha dívida soberana,
a minha identidade republicana, a ausência
de sono, o medo e o existencialismo.

Combinámos encontrar-nos algures entre
o Império Otomano e o Bizantino,
por volta de Agosto. Eu apanhei o avião
tu vieste de autocarro. Quando lá chegámos
o sul da Europa já não te interessava porque
estavas deslumbrado com os conflitos no Líbano.

A semiótica do sucesso

ninguém te viu como eu te vi,

um sobressalto de sangue,

uma tradução nebulosa

um poema escrito no metro em direção a Odivelas

isto porque eu sei que ninguém te escreveu

ou contemplou a enfermidade

que trazes esculpida na alma

talvez porque mais ninguém traz letras suficientes

na boca,

talvez porque te pareças com uma ave ferida

pela pós-modernidade,

e o meu instinto é demasiado solto

na tua postura muito reta

na gravata inesperada aos trinta

toda a tua invisibilidade relata

a semiótica do sucesso.

no teu fato construído com a paciência neoliberal

que tanto dizes apreciar

enquanto secretamente querias passar os dias

comigo e uns gramas de marijuana.

Crítica Literária

as árvores ensopam o domingo lento

que se acumula junto aos pés

pelo musgo no colo sei que estás em direto

acusas-me de ter um corpo miúdo

acusas-me sempre do mesmo

do corpo que se expande pelo poema

sabes que me vou esvair em ásia

sabes que são horas de esclarecer

o propósito desses assassinatos.

vesti a saia de fósforos, a tua preferida 

no meu ventre asteca queres incendiar o mundo.

na procriação da sala

visto ao poema um refrão ecológico.

o corpo miúdo amiúde hermético como a geladeira

onde deixaste aquele ensaio esvair-se em sangue.

acusas-me de nunca me separar da casa.

de braços cruzados na contemplação da sorte

eu diria que é o trânsito das portas

e o sossego do Tejo

naquele quadro do anterior arrendatário. 

é um verão longo no rodapé da razão

e o meu uivo domesticado

tem raízes no simbolismo, continuas,

largo os pés de vez

em direção à página branca

ao militarismo trémulo da tua voz

de encontro à pele críptica do papel

acusas a boca de se habituar à fotografia

e as notícias de saquearem a grafia

na sala procriam-se palavras irregulares.

uma casa corpo, não passo de.

Tudo amadurece,

até o silêncio

aquele que ressoa por esta febre

febre que se arrasta pelo poema,

poema que se verga

para o seu interior de mar.

as rosas brotam

o leite envenenado

dos nossos direitos mais antigos.

o avião transporta o peso

da luz

e a água da manhã atravessa

o brilho abandonado das mulheres

selvagens que te tecem o sono.

amanhã as fábricas recomeçam

a queimar os seus mortos

e deus ressuscitará entretanto. 

Cheguei demasiado cedo

ao colo da floresta,

quando falei,

falei extremamente baixo

sobre as mitologias

da linguagem.

se alguém me ouviu

foi porque este oceano pedestre

a que chamas existência

me deixou mergulhar

nas vertigens dos campos.

deixa-me conduzir

esta voz

até à intimidade do céu.

O cabelo abre-se na chuva,

a praça flutua

pela atenção palpitante.

o silêncio quer enlouquecer

de forma audível.

e o rosto esconde a noite

enquanto os ecos das montanhas

nos envolvem

em possibilidades infinitas.

a minha arte é plástica:

uma tela molhada

em peregrinação lírica.

a matéria reinventa-se no útero dos nomes.

Uma imagem lenta

vou enquadrar-te nesta folha

através de uma imagem lenta.

quero que saibas que penso em ti

e que o pensamento de ti é uma turbulência.

fazem hoje cem anos desde que a arte te previu

num sorriso de tabaco no canto da página.

não te quero dar conselhos apenas observar

que Janeiro é um mês altamente inflamável

e que sinto a sombra dos teus poros na minha pele.

peço-te ainda que me recues das palavras agudas

e deixes a cidade gravitar em mim,

sou carne sem fôlego e sem poética

numa clareza incessante de árvores noturnas.

estendo-te a mão na noite contínua. 

Tensão

a comida engelha-se na boca

o vinho é de qualidade reconstituída

como a mobília

a família vai desaguando com cuidado.

todas as personagens têm personalidades vencidas

penduram-se nas paredes

engole-se o bom senso

pois dele não se alimenta o pulmão da sala.

vamos demolindo o português até às reticências.

falamos de assuntos

e deixamos o vidro das conclusões

rodopiar.

por cima do vinho e do sangue em vinho

os conhecidos e os inocentes, os infiéis

somos suprassumos da lógica

mestres da verdade

ligamos a televisão

para não termos que partir pratos.

A literatura é uma fábrica

com miolos azuis

manhãs burguesas,

telefones ou telemóveis que vibram com os lábios

um automóvel, um prédio

um fascismo vulnerável

num horizonte proletário,

a lógica escorrega-me

diretamente da gargalhada,

mas o meu género é subgénero

asfixiado,

transpirado

transpira pelas paredes.

que venha o fado

ou então o gado, para facilitar,

talvez o gado.

Liberdade

a liberdade é deixar-se estar a meio dos desejos

é uma procura de ardores

uma rua onde Ramos Rosa adiou o amor.

os séculos sucederam-se

no ventre da lenha

onde ardem todas as bandeiras do mundo.

deixa-me na margem do Outono

porque a liberdade é cinzenta

como os braços da terra

falta-me procurar a liberdade

na cintura da chuva, no riso da arma.

quero desfiar a voz para encontrar a retórica do medo.

tantas palavras começadas por a: acaso, ação, ator, adultério, amor

mas eu quero renascer das balas

e trazer-te livre

derramar-te no oceano com o mesmo sangue dos atores,

do adultério e do acaso.

não se ama a liberdade,

bebe-se liberdade

misturada com espumante e terror.

é o rasto da revolta

é o desprezo pelo erro.

hoje liberto-me de ti, amor

e tudo é um acaso gelado,

uma ação livre e miserável.

Tenho a sabedoria de possuir

uma civilização comprida

com a beleza a encharcar-me

os antebraços. 

deito-me na extensão desta doença,

adormeço nos corredores inexplorados

do medo.

o tempo mede a viagem

e a viagem cresce por dentro

do mármore.

deixa-me acreditar na noite

e nas paredes dançantes,

nos lugares corrigidos

onde se cumprem

as peregrinações da fome.

um homem dispara contra mim a liberdade,

morro em silêncio

na presença simples dos lábios,

nas formas concretas que desafiam os objetos.

Amplifica o ator que há em ti

com escudos de fogo,

flechas paradas nas cavidades do gesto,

a metamorfose das grutas dos nomes

onde nos escondemos num exemplo de inflexão.

um elenco de monstros

surge aos olhos cinematográficos do dia-a-dia.

a vida parece refugiar-se no lado central dos nervos.

Vou-te contar o que vejo:

a vida ordena-se como a luz magra do poema

reparte-se em pedaços iguais

de verde, azul e branco

tudo cinzento por baixo,

os prédios que contrastam com o estádio de futebol

a loja dos chineses,

as placas que indicam que Figueira da Foz é mais ou menos na mesma direção

das minhas artérias.

uma ponte surge subitamente entre a janela e o poema.

os carros alinham-se em andamento

todos com a inspeção em dia

e as luzes ligadas à noite

e a vida ligada à morte

e a morte desligada

a apodrecer numa fruteira. 

O autocarro local

o autocarro local vai devagar pela alegria

porque de outra forma ruiria

as décadas queimadas pelo exagero dos pacientes

paz sem dentes

depois dela pouco resta a não ser apanhar o autocarro.

este carro é a manhã pós-soviética,

há estrelas ardidas pelo chão,

a noite foi inexplicável

e não é aplicável qualquer teoria emancipatória

muito em voga na história

e fervente na memória

não posso falar de esquerda aqui

muito embora me pareça óbvio

que a evidência do capital é residual

e seria normal querer ir noutra direção

mas o autocarro não muda

mudo pela estrada do pensamento

o mundo é um rebento

e enquanto não houver esperança há vida. 

Na rua em Daugavpils

procuro metamorfoses da alma

explorar o universo da tua essência

à procura de mim em ti.

há neste percurso uma invasão consentida

ninguém sabe que galáxias profundas

dissimulamos por baixo da pele.

escuto o mar báltico no teu timbre.

um homem passa por nós

enquanto te pergunta em russo

o melhor sítio para propor casamento à amada.

subitamente sentes que percebes um pouco de tudo,

até de pedidos de casamento.

caminhamos num conforto tão grande

que disfarça os graus negativos da rua.

a vida é o nosso destino e aparentemente já chegamos

sem nunca ter partido.