Rooms

Rooms	Quartos
a few months have gone by since I learned your face by heart a few days have passed since I knew your name, a few hours have gone by since i left your room. from my room to yours time is a sombre passageway floating on the edges of images. i find myself lying on the soft robes of expectation, i find the meanderings of a fetid academicism a soft roaring robe that devours my waiting, that burns through my waiting, though i wait for nothing, in particular, except perhaps more waiting. arteries weakened by the years run through me. the skin of fear slides with me across the room or is it my ideas being flooded by the sampness of thesed cracked walls? in my voice i sense the burden of the furniture and the burden of all  the fingerprints of all the other students who, like me, have used it. in my mouth, i taste the salty memory of you, or the salty memory of what i think you are, of what i’d like you to be, of wthat i’d like me to be together with what i’d like you to be. fear is stifling age, delight in pessimism is perched on the chest of drawers and some minutes have elapsed since I started hating you.	passaram alguns meses depois de ter decorado o teu rosto passaram alguns dias depois de saber o teu nome, passaram algumas horas depois de deixar o teu quarto. do meu quarto ao teu quarto o tempo é um corredor sombrio que  flutua na margem das imagens. encontro-me deitada sobre o manto suave da espera, encontro os meandros  de um academismo fétido um manto suave ruidoso que me consome a espera, que me arde pela espera,  embora não esteja à espera de nada, concretamente, a não ser, talvez,  de mais espera. por dentro atravessa -me uma canalização fragilizada pelos anos. a pele do medo faz-me escorrer pelo quarto ou serão estas paredes rachadas pela humidade que me inundam as ideias? na voz sinto o peso dos móveis e o peso de todas  as impressões digitais de todos os outros estudantes que como eu os utilizaram. na boca, a memória salgada de ti,  ou a memória salgada  daquilo que penso que sejas, daquilo que eu gostaria que fosses, daquilo que eu gostaria de ser com aquilo que eu gostaria que fosses. o medo a contrariar a idade, o elogio do pessimismo pousado sobre a cómoda e já passaram alguns minutos depois de te começar a odiar.
© Translated by Ana Hudson, 2013	in O Sono Extenso, 2011

Upload

Upload	Upload
the power of the landscape corrupts the text, it penetrates its frailty. the game of the tactile, of the glowing, of the scenic tension of your name – so tense is it, that it isn’t displayable – but i can always display this photograph, not on walls as in times past, but i can still ingrain it into your subconscious through the feed of your wall on one of those social networks where there’s no place for debate since each person is the dictator of his own reality, which might even be convenient were we able to be solely confronted by that which doesn’t shock us. let me rejoice with the power to see you and the power to know you see me, thus i am an image, i am fleshy matter, i am back and shoulders and eyelids, i exist because light exists. allow me to upload this existence directly into the deepest memory of your libido. it’s probably simpler. words are the business of poets.	a força da paisagem corrompe o texto, penetra-o pela sua fragilidade. o jogo do tacto, da fulguração, da tensão cénica do teu nome - que de tão tenso não é revelável - mas posso sempre revelar-te esta fotografia,  não como antigamente, mas posso sempre entranhá-la no teu subconsciente através do feed do  teu mural numa dessas redes sociais onde não há espaço a debate  porque cada pessoa é o ditador da sua própria realidade, o que até é bastante conveniente se na vida pudéssemos ser confrontados exclusivamente com aquilo que não  nos choca. deixa-me rejubilar com a força de ver-te e com a força de saber que me vês, sou assim uma imagem, sou matéria carnal, sou costas e ombros e pálpebras, existo porque existe a luz. deixa-me fazer o upload desta existência directamente na memória  mais profunda da tua libido. talvez seja mais simples. o texto é coisa de poetas.
© Translated by Ana Hudson, 2013	in O Sono Extenso, 2011

Innocence

Innocence	Inocência
rough mornings burn away sleep and fever fizzes up the most vertical of words. your finger on my name exerts agonising pressure and a spasm runs through this text while hell is slowly hatching inside my chest like a snake creeping into the unsteady hollows of the hours. sparks fly out of books and the flames heal with urgency each less intended breath but there are assignments less sweet than others and there are syllables set to vibrate in the core of the deepest innocence.	as manhãs primitivas  queimam o sono e a febre crepita pela parte mais vertical das palavras. o teu dedo sobre o meu nome faz uma pressão insuportável e há um espasmo que percorre este texto enquanto o inferno nos nasce lentamente no peito como uma cobra a rastejar junto às cavidades inseguras das horas. dos livros soltam-se faíscas  e as fogueiras cicatrizam com urgência cada respiração menos voluntária mas há designações menos doces que outras e há sílabas que se propõem a tentar vibrar  até ao centro da mais funda inocência.
© Translated by Ana Hudson, 2013	in O Sono Extenso, 2011

there’s a savage light

there’s a savage light	há uma luz selvagem
there’s a savage light scanning my name slowly going insane within the humid gut of memory. the voice’s space expands until it reaches the unbreathable age of objects. i sit watching the beach how the water dreads coming too close almost touching on questions. my eyelids drain down to the nerves. there is an unbearable coldness in the slide of time  over the moulded plaster of each name, and a feverish place, where intelligence manages to crumble away at all the decipherable traces of life. each name, in the inner stillness of its womb, in the simmered blood of nights, carries an unpronounceable heavy light.	há uma luz selvagem que me percorre o nome e que enlouquece lentamente no interior húmido da memória. o espaço da voz expande-se até à idade irrespirável dos objectos. sento-me a observar a praia e a forma como a água tem medo de se aproximar demasiado e pousar nas perguntas. as pálpebras escorrem-me até aos nervos. há um frio insuportável na passagem escorregadia das horas no gesso de cada nome, e um sítio febril onde a inteligência consegue deteriorar todos os vestígios decifráveis de vida.  cada nome, no interior imóvel do seu ventre, no sangue fervido das noites, transporta uma luz pesada, impronunciável.
© Translated by Ana Hudson, 2013	in O Sono Extenso, 2011

Ego

Ego	Ego
i’ll search for you all over my body, i know you inhabit me, buried somewhere inside my ego. if you aren’t there, you’re in the stars’ entrails and that’s the same, it’s the language of a film you found mediocre because it was abstract, it’s the chromatic spectrum of the grammar you inflict on me, it’s the agitated nerves yelling at the poem and it’s the poem shouting back and the words jerking down through the tendons. i press each letter into the deepest loneliness and the pages suffer the weight of the syllables.	vou procurar-te em toda a extensão do meu corpo, sei que me habitas, sepultado algures no meu ego. se não estás aqui, estás nas entranhas das estrelas e é igual, é a língua de um filme que achaste medíocre por ser abstracto, é o leque cromático da gramática que me impinges, são os nervos exaltados que gritam com o poema e é o poema que grita  e as palavras que estremecem até aos tendões. cravo cada letra até à mais profunda solidão e as folhas lamentam o peso das sílabas.
© Translated by Ana Hudson, 2013	in O Sono Extenso, 2011

Sara F. Costa: dez anos em nome da poesia (2004-2014)

Fonte: Jornal Labor

Sara F. Costa: dez anos em nome da poesia (2004-2014)

“Eu não quero ser um poeta. Quero ser um poema”

Yukio Mishima

Não podia deixar passar esta década em branco como uma memória apagada pela usura do tempo. Dez anos na vida de um escritor e de um poeta são o primeiro balanço depois do baptismo de fogo que representa a apresentação da primeira obra que um autor anuncia ao mundo, cujo silêncio conseguiste traduzir de forma tão surpreendente e profunda. Um decénio de vida em nome da Poesia de alguém que fez da linguagem a casa do seu Ser e da palavra, o seu ofício e que o mundo precisa de recordar.

Recordar aquele 14 de Julho de 1987 quando nasceste em Cucujães, freguesia do concelho de Oliveira de Azeméis e abriste os olhos e o coração para a Poesia através dos olhos dos teus pais. Evocar o momento em que abraçaste o teu prazer pela leitura e o teu gosto pela escrita e, aos doze anos, assumiste a Poesia como a tua condição de vida e caminho a seguir, relembrar a família e os primeiros amigos de verdade que sempre estiveram do teu lado e te ajudaram a construíres o estilo e a burilar a linguagem com que, mais tarde, passaste a impor ao mundo como um farol a rasgar o nevoeiro do oblívio.

O mundo precisa de recordar os passos em volta do teu silêncio até ao pódio do reconhecimento. Desde o dia em que ganhaste o teu primeiro galardão no prémio “Momentos de Poesia” em Leiria, passando pelo teu primeiro prémio internacional em Trieste, Itália, 2006, até à vitória, pela segunda vez consecutiva do Prémio João da Silva Correia em 2011; as vezes em que viste publicados os teus poemas no DN Jovem; nas Revistas Criatura em 2008 e Ítaca em 2011 e colaboraste em grupos culturais em Oliveira de Azeméis, São João da Madeira e Braga – onde concluíste o teu curso – e mestrado – de Estudos Orientais pela Universidade do Minho em 2009 – na área da Poesia e do Teatro, apenas para citar alguns exemplos. O mundo precisa de recordar.

Recordar o teu primeiro livro “A Melancolia das Mãos e Outros Rasgos” (Pé de Página, 2004), a forma reveladora e espantosa com que retrataste e a perspicácia e a inquietude do sujeito poético em relação ao meio que o envolve, como afirmou Pedro Mexia e o júri que atribuiu o prémio que permitiu a publicação da tua primeira obra e a forma como as tuas metáforas fizeram com que as palavras e os versos do teu primeiro poemário procurassem uma unidade e um conceito de separação entre o Eu e o Outro, como declarou o teu amigo e poeta, Luís de Aguiar, num livro em que Jorge Reis-Sá não hesitou em questionar a existência de poetas capazes de manejar as formas como já fazias nessa altura, num comentário publicado na “Magazine Artes” em 2005.

Relembrar o teu segundo livro “Uma Devastação Inteligente” (Atelier, 2007), que representou não só uma demarcação e evolução com o que escreveste no passado mas também revelou a forma como analisavas a fragmentação e a tradução da realidade a partir do teu lado mais intimista, numa obra de arrebatadora originalidade e criatividade em que conseguiste assumir o acto poético como genuína expressão de uma existência. Palavras que não deixaram indiferentes em 2007 Jorge Listopad, que te comparou a Agustina Bessa-Luís, num artigo de opinião do JL e Lauro António, que encontrou em ti um talento a despontar com uma força amadurecida de quem domina as palavras.

E, finalmente, evocar o teu último livro “O Sono Extenso” (Âncora Editora, 2011). Relembrar a forma como exploraste, de uma forma original, perturbadora e interpelante a insatisfação e a frustração provocadas por um mundo de facilitismos onde a felicidade parece estar ao nosso alcance, mas onde o ser humano é capaz de se perder nos labirintos da confusão informativa e da decadência moral em que vivemos – e sofremos. Uma obra e um talento que não deixaram indiferentes figuras da cultura sanjoanense, como o professor e escritor Josias Gil que te considerou uma poeta “de uma invulgar maturidade e mestria nas palavras”, da poesia nacional como Nuno Brito que viu em ti “uma múltipla, revigorante e nova voz poética” e, este teu amigo, que, em breves palavras, sempre te viu como uma narradora de silêncios das palavras mais primitivas que o ser humano mais teme e oculta de si e escreveu este singelo texto para te dizer apenas, de uma forma (nada) erudita…

Parabéns Sara!

Tiago Moita

O Sono Extenso - A poesia no seu melhor por Josias Gil

Para quem gosta de arte e sobretudo de boa poesia, é obrigatório ler o recente prémio João da Silva Correia, atribuído pela Câmara Municipal de S. João da Madeira, a Sara F. Costa.
Em O Sono Extenso (Âncora Editora), estamos perante a confirmação de uma poeta que já se havia revelado na Melancolia das Mãos (Pé de Página Editores, 2003 – prémio literário da Lousã) e afirmado em Uma Devastação Inteligente (Atelier Editorial) – obra que, em 2007, inaugurou o prémio literário João da Silva Correia, agora, pela segunda vez, arrecadado pela autora.

A crítica têm-na apontado como dotada de uma invulgar maturidade e mestria nas palavras. Jorge Listopad, em 2007, no Jornal de Letras, afirmou: “Sara, na minha imaginação, parece a Agustina na sua idade, sabendo já o que quer!”; Jorge Reis-Sá, no “Magazine Artes” questiona “…quantos poetas puderam assegurar o manejo das formas como Sara Costa o faz já?”e Lauro António, no seu blogue, sublinha que “Não é todos os dias que se descobre um talento a despontar com a força amadurecida de quem domina as palavras…”

Tudo o que possa ser dito sobre a poesia de Sara F Costa são apenas balbuciamentos face ao brutal poder demiúrgico que arranca das palavras. Ao ler o Sono Extenso ganhamos a surpresa de participar no momento da criação, onde tudo é início. A autora transporta-nos ao estado de imersão na realidade onde tudo é possível, porque tudo é dito pela primeira vez. Os seus versos vão-nos despindo de preconceitos e, nus, atiram-nos para o risco absoluto de quem acorda do sono – extenso manto opaco que nos preenche toda a vida – de quem abre os olhos e se vê em plena viagem, no lado oculto mas perigosamente familiar da existência. “e é nas fugas que nos reconhecemos/ e que nos rescrevemos: fugir integrou parte da nossa postura no mundo./ no interior das veias/ possuímos caos em vez de sangue.”(p30)

Este romper da extensão do sono não é a sua negação, nem sequer uma descoberta – só se descobre o que já existia – é a nova gestação do lugar onde eu e o mundo estamos mais próximos. Contudo – “o que é não estar aqui, se quando cá não estou não me conheço?”(p43) – o sono continua… “porque cada um dos meus pecados ilumina uma parte do mundo/ e eu não quero que me falhe a luz.”(p48)

Enquanto Uma Devastação Inteligente denota a influência do maior poeta vivo de língua portuguesa – Herberto Helder – em O Sono Extenso, a autora ganha autonomia sem nada perder da fecunda radicalidade poética do mestre. Com inesgotável imaginação, absoluta originalidade e maturidade de estilo, escorreito, contundente, perturbador, atinge o nível do que há de melhor na poesia em língua portuguesa. A própria linguagem é interpelada e abalada nas seguranças que habitualmente nos confortam:

“há em toda a linguagem um excesso
que nos escorre dos ombros
quando os nossos nervos reflectem a nossa inocência
e um brilho sonolento nos separa dos sons.
mantemos nas mãos todos os crimes
e na superfície das palavras deixamos um fogo salgado
a carbonizar o tempo”(p12)

Sara Costa liberta a palavra, transformando-a em golpes de revolta “Numa fala ensanguentada com a qual construímos todos os muros que/ circundam a nossa língua/ E que nos deixam sempre do lado de lá.”(p80)
A autora assume-se mulher em toda a sua real condição, vivendo intensamente neste mundo, aqui e agora. A ironia e o humor acompanham uma sensualidade, uma sensorialidade e um sentimento tão vibrantes como cruéis (vide, por exemplo, o poema 15 cm, pp76-78). A acutilante crítica social e existencial não nos oferece qualquer tábua de salvação mais ou menos intelectual; bem pelo contrário, acorda-nos para a mundividência de uma geração indomável, que nos mostra o poder de voltar ao início de tudo, ao avesso de qualquer coisa e assim reconstruir-se.

Se valorizamos os textos dos escritores que deram voz ao espírito de cada época e se nos questionarmos sobre a atualidade, temos sim aqui um caso sério desta coisa em que vivemos e da identidade de uma geração. Mais ainda: irrompendo pela sua irrepetível existência, a autora arrasta-nos consigo pelo âmago da Humanidade afora, numa desvairada viagem sem portos de abrigo, nem de retorno.
O Sono Extenso não é só um livro com 73 poemas. É um livro em que a leitura de cada poema nos incomoda, também pela potencial perda de todos os outros que ainda não lemos. Nada é previsível, tudo é surpresa, quando se rompe o extenso sono em que sempre vivemos.
Sara F. Costa é uma escritora genial e, com toda a certeza, iremos ouvir muito sobre esta mulher.

É como um Videoclip

podes pensar em sons quentes enquanto falo contigo
podes deixar-te levar para becos imaginários
e agarrar o momento com o interior das horas
com as horas que a alma tem mas que não existem mesmo
ir viver para onde se grita, por detrás dos países,
nos subúrbios dos mapas,
podemos ir para um sítio para me tatuares um retrato rápido
podemos acender o humor, acender o amor
que todos guardamos algures na noite submissa
o que escrevo está desbotado e o que vemos é deformado.
o sangue escorre com a mente
e somos protagonistas de um videoclip qualquer
extremamente megalómano
e só queremos sorrir em todas as direcções e só queremos falar em todas
as direcções e só queremos ser devorados por todas as direcções
mesmo aquelas que não conhecemos
e o mundo é tão físico como o próprio esquecimento
porque nada do que digo é importante, nada do que dizes é importante,
e nada do que eu faço é importante quando nenhuma regra
é suficientemente importante.

in O Sono Extenso, Âncora Editora

Upload

a força da paisagem corrompe o texto,
penetra-o pela sua fragilidade.
o jogo do tacto, da fulguração, da tensão cénica
do teu nome -
que de tão tenso não é revelável -
mas posso sempre revelar-te esta fotografia,
não como antigamente, mas
posso sempre entranhá-la no teu subconsciente através do feed
do teu mural
numa dessas redes sociais onde não há espaço a debate porque
cada pessoa é o ditador da sua própria realidade, o que até
é bastante conveniente
se na vida pudéssemos ser confrontados exclusivamente com aquilo
que não nos choca.
deixa-me rejubilar com a força de ver-te e com a força de saber que me vês,
sou assim uma imagem, sou matéria carnal, sou costas e ombros
e pálpebras,
existo porque existe a luz.
deixa-me fazer o upload desta existência directamente na memória
mais profunda
da tua libido.
talvez seja mais simples. o texto é coisa de poetas.

in O Sono Extenso, Âncora Editora

A respiração das palavras

um eco agarra-se ao lume inalterável do sorriso
e a brutalidade da espera
é o vidro que me percorre as artérias.
a génese do olhar
cai nas virilhas do tempo
e os nomes amargos colam-se aos movimentos,
às memórias esfaqueadas
no vértice silencioso dos segundos.
rente aos pulsos
sobrevive o aroma húmido de um corpo adormecido
depois do desejo.
um desejo encarcerado
no centro da espera,
da esfera dos lábios,
dos órgãos em geral, impedidos de envelhecer

in O Sono Extenso, Âncora Editora

há partes do teu corpo que sabem a crepúsculo

há partes do teu corpo que sabem a crepúsculo
e outras que sabem a canções noctívagas.
para cada sonho há um rio de pedra que se alastra
e em cada beijo a terra rompe
o sangue marítimo da visão.
sorvo meticulosamente cada grito
que te escorre da boca,
saboreio o seu vinagre,
as suas camadas de nome no mesmo nome,
a agrura das suas vertigens.
sei que me desejarás a inocência de veludo
e que me expulsarás de dentro do meu próprio corpo
para me possuíres
assim que identificar o paladar de todos os vértices
incalculáveis do teu corpo.

in O Sono Extenso, Âncora Editora

O musgo das metáforas

suavemente o musgo das metáforas
desliza até ao doloroso funcionamento do corpo
e toda a desolação permanece intacta na surdez dos oceanos.
pela humidade do relógio perdemos o alcatrão da identidade
e nas falhas das imagens os dilúvios banalizam-se.
é esta a noite que nos vai trair,
a chuva veio tactear-me a linguagem
e um grito veio cobiçar-me a solidão.
quero saber como és
e como é que a consciência derrama saliva
pelos poros dos verbos.
quero acompanhar o suicídio distante que veio invadir esta página,
contar-te tudo o que sei sobre o fulgor do medo.

in O Sono Extenso, Âncora Editora

Catarse

a catarse agride o esquecimento
meticulosamente.
e a solidão escalda
as insónias desidratadas,
o vazio entreaberto da fala
e as páginas magras
da nossa história.

in O Sono Extenso, Âncora Editora

as manhãs primitivas
queimam o sono
e a febre crepita pela parte mais vertical das palavras.
o teu dedo sobre o meu nome faz uma pressão insuportável
e há um espasmo que percorre este texto
enquanto o inferno nos nasce lentamente no peito
como uma cobra a rastejar junto às cavidades inseguras das horas.
dos livros soltam-se faíscas
e as fogueiras cicatrizam com urgência cada respiração menos voluntária
mas há designações menos doces que outras
e há sílabas que se propõe a tentar vibrar
até ao centro da mais funda inocência.

in O Sono Extenso, Âncora Editora

Sonhar vocábulos de fogo

há vocábulos de fogo
que se me entrelaçam nas pernas
e eu sei que tenho o fôlego escorregadio mas
todos aqueles sonhos com espelhos onde tudo o que conseguia ver eram
reflexos
de espelhos em espelhos
todo esse ruído cirúrgico é uma fronteira implacável
de sexo
porque temos que escrever as palavras como elas são
mas ainda assim acredito num delírio mais refinado
portanto, vou reformular,
há noites em que não durmo porque tenho a idade mergulhada
na essência mais masculina de mim
e às vezes sonho que te beijo e que esse beijo sangra
e subitamente os meus órgãos não me cabem no corpo.
passado pouco tempo estou sentada noutra cadeira
e cada cadeira tem o seu próprio idioma e cada idioma
tem a sua própria existência
e cada existência cabe numa loucura instantânea que fica pronta em três
minutos com um pouco de água quente
e o êxtase leva a uma inspiração terrível
e o terror leva-me de novo a ti
e abro os olhos porque sei que me existes debaixo das pálpebras, como um
pequeno duende
mas daqueles que não dão uma particular sorte
mas os reflexos estendem-se para lá da carne, expandem-se pelas ruas,
pelos prédios, pelo carro, pela minha secretária, pelos meus vários ecrãs
e há noites em que não durmo mas é como se dormisse.

in O Sono Extenso, Âncora Editora

Call center

o meu diploma faz uma sombra vermelha sobre a profundidade
do meu ofício
é uma espécie de inteligência contínua sobre os móveis.
os móveis são apenas móveis mas o diploma é um feixe luminoso,
embora os móveis tenham uma componente prática mais acentuada
porque o diploma é mais como um abajur.
seja como for, ele não faz muita diferença
a não ser que o senhor que se interessou pela promoção do pacote
de SMS grátis para todas as redes também queira eventualmente
saber qual a minha perspectiva sobre as percepções de Deus
para Kierkegaard.

in O Sono Extenso, Âncora Editora

O meu dia

o meu dia é uma insónia que tiveste e que se prolonga para lá do teu corpo,
é um estado reluzente mas não muito quente
que inunda os versos em miragens.
das tuas mãos desprendem-se todos os rostos
que imaginas existir no mundo
mas as formas não são sempre formas e as ruas não são sempre tuas
porque o timbre estrangeiro da tua voz
confunde-se com o mar que se debruça
para os teus sonhos enquanto dormes
e que te eleva a febre efémera da esfera que é o mundo
é a esfera do mundo que aquece e que te sobe pela temperatura do corpo,
são as linguagens que te ascendem pela garganta
que atravessam o globo para te escaldar por dentro
enquanto não dormes e me deixas a tua insónia
e trocamos ideias de como a vida é tão igual
onde quer que se esteja.

in O Sono Extenso, Âncora Editora

As árvores

as árvores vigiam a cidade do alto das montanhas,
falam alto entre si para aprisionar o excesso de movimento.
se a manhã se desprende das imagens como um tiro
é porque há um murmúrio a queimar
a parte mais côncava desta gramática
e eu quero deixar claro que a minha respiração é branca
como o mundo.
não há motivos para alarme, trago a febre toda reduzida a caligrafia
e isso será o suficiente para recobrir o corpo de silêncio,
caso seja necessário.
e as árvores lá no alto e por toda a extensão das montanhas
estarão a dar à língua como quem se debruça
para a boca negra de um átomo que não vemos
mas que se entrepôs entre nós e os movimentos
e que nos oculta as coisas mais importantes como
uma paisagem de sal a dançar entre as mãos
ou um céu fabricado especialmente para os nossos lábios
numa fábrica perfeita sem miséria, ou outras etnias ou outras idades
que nunca foram as nossas.
as árvores crescem independentemente dos nossos objectivos
e por vezes até nos crescem para dentro dos objectivos
as árvores são o que tu não conseguiste prever,
mas que cresceu independentemente.
são o que nos vigia, independentemente
fazem-nos sombra independentemente de me achares uma jovem escritora
mediana com algum potencial por explorar ou não
independentemente de achares que sorrio demais, que sou um rio a mais
que sou um rio
mas este poema é sobre árvores
agora, as árvores não cessam de brotar ramos no meio das palavras
a incomodar as palavras e a sua natural fluidez porque as palavras
também fluem
e é por isso que falamos em ser-se fluente
como se as estivéssemos a fazer deslizar por alguma superfície escorregadia
a toda a velocidade em direcção
às árvores que não estão em cima mas as que estão em baixo
e que são o esquecimento involuntário
de todas as coisas que realmente te magoam.

in O Sono Extenso, Âncora Editora

A linguagem

há em toda a linguagem um excesso
que escorre dos ombros
quando os nossos nervos reflectem a nossa inocência
e um brilho sonolento nos separa dos sons.
mantemos nas mãos todos os crimes
e na superfície das palavras deixamos um fogo salgado
a carbonizar o tempo.
é quando o paladar obscuro do silêncio rompe as lembranças.
nunca nos conformamos por dentro da alucinação
nunca esgotamos o medo nem o ímpeto
porque beber o teu suor é pura adrenalina,
é soletrar a mortalidade de deus
como quem explode de êxtase
mas a linguagem é excessiva
e ter-te é apenas escrever que te tenho,
não é ter-te mesmo.

in O Sono Extenso, Âncora Editora

Astros

procurei-te a Oriente porque sabia que nunca lá tinhas ido,
como o Pessoa,
mas sonhar com terras é como acrescentar tempo aos dias,
é desenhar o teu esboço fino e ocupado
e iluminar o suor divino de uma multidão em greve.
tentei pintar a nossa conversa
com o que sobrou do espaço
mas a esquina mais humana de mim tem um vago encanto adolescente
como este silêncio.
eu quis transformar a sede em sentido mas
a ausência da tua mão rasgou o aroma do poema
e os astros arderam-me por cima da cabeça.

in O Sono Extenso, Âncora Editora

Murmúrios

mesmo os murmúrios têm garras que respiram.
mesmo eles têm sopros que arranham a cidade e as lembranças
como se debaixo da dor ainda houvesse espaço para mais qualquer coisa.
tu és como o som fervido de algumas palavras.
como uma lembrança de onde há sempre algo mais para recordar.
Sabes, sabemos os dois
que há noites que rastejam e que hão-de, aliás,
rastejar dentro do esquecimento para sempre
e que há sinais mitológicos de medo
que nos limitam a banalidade dos gestos.
mesmo o choro tem uma espécie de válvula
que rejeita algumas banalidades,
algumas formas de se entristecer sem estética.
Mesmo a estética rejeita algumas palavras
como amo-te ou não consigo viver sem ti
e por isso eu nunca as uso.

in O Sono Extenso, Âncora Editora

Ferrugem

longe de mim rasgam-se os séculos,
as madrugadas desertas
na permanente alucinação dos objectos.
e há um fluxo de gestos
nos corredores ilusórios
de todas as metamorfoses.
a língua das fundas fotografias do mundo.
como se tudo isto se tratasse de sílabas de ferrugem
porque a música inesgotável de todos os clamores
desprende-se da tinta nocturna dos livros.
há uma luz selvagem que me percorre o nome
e que enlouquece lentamente
no interior húmido da memória.
o espaço da voz
expande-se até à idade irrespirável dos objectos.
sento-me a observar a praia
e a forma como a água tem medo de se aproximar demasiado
e pousar nas perguntas.
as pálpebras escorrem-me até aos nervos.
há um frio insuportável na passagem escorregadia das horas
no gesso de cada nome,
e um sítio febril onde a inteligência consegue deteriorar
todos os vestígios decifráveis de vida.
cada nome, no interior imóvel do seu ventre,
no sangue fervido das noites,
transporta uma luz pesada,
impronunciável.

in O Sono Extenso, Âncora Editora

Ego

vou procurar-te em toda a extensão do meu corpo,
sei que me habitas,
sepultado algures no meu ego.
se não estás aqui, estás nas entranhas das estrelas e é igual,
é a língua de um filme que achaste medíocre por ser abstracto,
é o leque cromático da gramática
que me impinges,
são os nervos exaltados que gritam com o poema
e é o poema que grita
e as palavras que estremecem até aos tendões.
cravo cada letra até à mais profunda solidão
e as folhas lamentam o peso das sílabas.

in O Sono Extenso, Âncora Editora

olhar inquieto que se rebola nas imperfeições

Concluímos que a existência

é estar perdido na barba branca de uma festa

que de língua e desgosto,

uma honestidade de plástico

que se molda em torno da condição.

Na emancipação recordam-se as viagens

o vento severo dos voos

que nos atiram para o chão das nações

pousar o medo na tua boca

rever o silêncio

para antever o ruído.

Há na terra florida um desespero único

um olhar inquieto que se rebola nas imperfeições

 características da nossa formatação

eternamente combatida.

Este é o dia certo para prolongar a vida

e o perdão de todas as noites.

Dizes-me a existência é uma mala Gucci que compraste

com a tua ferida incomensurável

dizes-me deixa-me dar-te detalhes

o fogo que incendeia as lágrimas

a voz arenosa dos nossos desertos

deixa-me prolongar-te se prolongar-te é amar-te sob o luar nu, no cheiro da erva molhada

dizes-me se me deixar morrer no prazer efémero da verdade

vou renascer, prometes,

porque isto é mais do que uma noite boémia noutro continente

e é aí que me seduzes ou é a noite que me seduz com tatuagens tribais e outros rituais

a tua voz sobre os ritmos eletrónicos de cada orgasmo

Hoje é o dia certo para celebrar todos os sonhos que nunca tive

porque este mundo não é cidade, este mundo é o teu corpo

é o teu olhar distante de artista que despreza todas as atividades

económicas na qual nunca percebeste como me envolvi.

O teu sangue é dourado como uma ilusão

E os teus lábios são tão estrangeiros como o meu desejo.

São mares que desaguam por dentro.

O calor das tuas alucinações em espasmos fluorescentes

Dizes-me este é o calor australiano da nossa espiritualidade

e a minha morada inóspita

é refúgio de todas as feridas banais que te habitam a dor.

The north sea of my dreams

Ontem voltei a pegar no telefone

ou talvez tenha sido o telefone a pegar em mim enquanto me queimava em suores de lembranças,

a sopa de miso em renda vermelha

e o cabelo vermelho contra o teu cabelo de ouro

a minha pele branca na continuação da tua mais branca ainda

a sauna dos nossos desejos

e a neve na continuação da nossa pele

a petrificar os teus olhos, gelados

onde desagua o mar a norte dos meus sentidos

A tua língua penetra-me a Noruega e a Noruega é um sonho

Frio e quente na minha voz

sem voz

a Aurora Boreal dos meus orgasmos

e o sémen rubro da minha respiração sem noites

e durante outra parte do ano sem dias.

Um chalet bucólico

e a tua saliva na periferia dos meus seios.

acaricio o calor mudo dos teus braços

enquanto aprendo que amor é uma palavra germânica

tão incompreensível como a nossa existência,

tão pura como o fervor dos teus dedos molhados de mim.

O Crescer Das Unhas

Uma dedicatória do meu querido João. *

O Crescer Das Unhas

para Sara F. Costa,

As unhas crescem e não interessa a pele que lá ficou, no esquecimento, nunca ninguém se lembra

Do último cigarro, mas será sempre o último e a primeira gota de água não ajuda mas começa

A transformação desconfortável numa corrida desnecessária, porque o que nos vai cair já vem a caminho

E as unhas crescem, ou dão a ilusão que crescem, a carne que morta, desiste e se retrai, como um

Último beijo que se sabe último beijo e às vezes mais vale encolher no meio de um rio frio,

Lá no fundo escuro, sem olhos cá em cima, sem ponte, só o silêncio e a eternidade que todos ganham,

O fim das tardes depois do toque da trindade, só os cães fiéis companheiros até da solidão dos homens,

Os paralelos vibram e as unhas crescem, enquanto os lençóis se puxam para cima, alguns

Além do último cabelo desalinhado, os olhos desviam-se, mas quando há, há e acabou, mais vale

A resignação de um olhar verde de ódio, porque tu te mataste e nunca mais serás quem te criei,

Quando estrelas e geada fria à lareira, o poeta esquecido na vila desconhecida jaz numa campa sem nome

E a Lua diz que as unhas ainda lhe crescem, já não levam epiteliais rasgadas num suspiro pedido

A beijos violentos até que sabor a sangue também e só os dentes têm a profundidade necessária

Quando as palavras têm o peso de uma pluma, mesmo quando profundas, mesmo quando

Parecem eternas e cheias de promessas no infinito que o vento leva como se dois dias a eternidade,

Por isso os dentes fundos, mais uma semana, a durar durante o verde, o nojo, a impossibilidade

De matar com o esquecimento, nem o Sol se vai quando se põe e a Lua diz que as unhas crescem,

Diz também que o amor cresce da ilusão e se torna ódio pelas evidências, os olhos fecham-se

Mas sentem-se abrir lá no fundo, escuro, frio, do rio que na infância quente e hajam silvados

Para a gente ver se ainda sente e um Ventil para partilhar com os amigos, enquanto se espera

A hora de partir para outra partida, o amanhã tarda, os pontos finais evitam-se como as despedidas,

Porque enquanto houver mais uma vírgula, as unhas crescem e até lá ainda se espera que aquela

Morenita espere, lá mais à frente, no caminho dos caminhos que se cruzam, mas sem ilusões

Que Agosto foi há muitos anos e o rio sabe hoje a saudades porque a carne que se veste tão longe

E o céu mais baixo, mesmo que as unhas cresçam, mesmo que não parem de crescer.

Turku

João Bosco da Silva em "Saber esperar pelo vazio"

persigo-me

numa busca pelo ar que raspa a noite

e me entrega insónias.

há vísceras de mim nas tuas margens.

a infância dilacerante do corpo

abre-se.

a exigência das palavras

assume razões distantes.

hoje, o vento é bipolar.

Caros apoiantes e membros,

Caros apoiantes e membros,

continuamos a tentar erguer a cidade com o olhar ofuscado de um tocador de flauta

um som de sede

e o teclado semi funcional nas margens dos sonhos.

Caros leitores,

de televisores melindrados

deixem as chamas do cinismo tecer

os contos de terror da nossa idade

e os sorrisos queimarem a espera de um mundo

demasiado hilariante para doer.

Atores mediocres molduram o amor pelo vazio.

Gritos de apoiantes e membros formam a nossa lista

de a a /;*}#,

almas caprichosas percorrem clausulas inuteis

voos de sopro

nos instrumentos ruidosos das nossas causas.

Tempo

Viste o tempo que passou por nós

quando não estávamos atentos,

ou, pelo contrário, prestávamos tanta atenção

que nunca o víamos.

Repara na lentidão dos nervos,

a forma como pousam sobre o asfalto.

Observa o medo,

sonolento,

como luz de chumbo

a pousar sobre as asas da cidade.

E a memória, como idade transformada,

uma insónia inocente a escorrer

pela diversão nómada  dos nossos sentidos.

Amanhã queimarás  a minha ausência e vai cheirar

a incenso de papoila

nos olhos sobrarão apenas a brancura de não estar.

Aos orgasmos epilépticos vão juntar-se os animais da noite,

e dos corpos lacerados sobrará o vento gratuito

que deambula entre as ruas e o sexo.

Vamos ter mil dragões que nos vigiam os sorrisos,

deuses invisíveis na adoração das horas de trabalho

que são cadáveres de tempo,

escondidos debaixo do tapete

para que a juventude do corpo

não choque com as viagens ruivas

do nosso destino.

Cidade

Querer-te é querer a pertença que representas,
eu, que não me sinto de nada.
Eu sei que a noite se põe na alma para lá das palavras
 mas são estes os pedaços de silêncio cintilante
que nos expulsam e nos tomam por garantidos
quando a cidade me penetra o útero
e me deixa a lamber as crias
tu és o vento nas veias da calçada.
Uma palavra erudita durante uma refeição barata.
Eu quero ser esta retórica firme dos teus gestos,
o aroma quebrado de um sol de Inverno em Lisboa.
Entre o número dos dias está o fantasma que me sonha
 nele se entrelaçam as mãos de pedra da agitação das ruas.
Os reflexos azuis da demora,
a adrenalina dos segredos.
Quando escreverem a minha biografia
vão falar de ti.

Ghanaian Funerals

Queria falar-te de mim como se o mundo me coubesse dentro dos órgãos
Mas o espaço está confinado aos sons
Nenhum vestígio de compaixão na desilusão.
Porque esta é a minha noite e nunca será a tua
Sabemos muito pouco uns dos outros
E esta é uma era sem nome.
E a noite enregelou o pânico, deixando-nos sem propósito.
Trazemos gritos que nos pendem da idade
e acredito que me deixas verdadeiramente quando danço
Porque já me tinhas deixado quando deixaste de acreditar
nos rituais tribais dos deuses televisivos
Acredito que nada existe para além de mim
e sou um nada infinito
preso à retórica
ou ao paladar melancólico que a arrogância nos deixa na voz
Porque a raiz da minha carne vem da terra,
da sabedoria mais silenciosa do mundo.
Aqueço-me com a febre misteriosa dos teus ossos de defunto
vestidos com os trajes grotesco da liberdade.
Trago um suicídio de prata a reluzir nos diálogos e sinto-me tão próxima de ti como de todos
Numa distopia terminal que explode nos nervos
num bacanal menstruado
sinto o poder mitológico da criação a trepar o sangue
E trago os destroços
dos deuses nos quais costumávamos acreditar
num desejo incontrolável de possuir o erro que sou.

I will gain an extra life, when I get the high score

Sempre te quis mostrar de forma mais ou menos eficiente

As minha frustrações emolduradas em qualquer coisa visualmente apelativa
Mas nunca soube muito bem como o fazer
Provavelmente se tivesse gritado para fora do século
Ou se tivesse cortado o caule das memórias mais penosas
Para tas digitalizar e enviar como mensagem
Se tivesse persistido em afogar os dias nos poemas
Ou insistido naquelas quatro palavras japonesas que estavas quase a aprender
Se tivesse usado mais as minhas onitsuka tiger amarelas para te persuadir da minha existência,
Se tivesse óculos mais coloridos ou uma voz menos ávida, mais serena como o teu espírito
Se tivesse posto lubrificante no teu entendimento sobre a humanidade
Se tivesse engolido
Em vez de cuspido
Se tivesse feito o pino enquanto me ignoravas
Se tivesse escolhido um top com a bandeira da Noruega
Se tivesse dado um sentido mitológico à minha cor de cabelo
Se tivesse dançado menos
Se tivesse dançado mais
Se tivesse cantado mais músicas que envolvessem jets privados
Se tivesse encolhido a barriga enquanto declamava um poema
Se tivesse um sentido de humor menos regular,
Se fosse italiana,
Se fosse amiga dos teus amigos ou amiga dos teus inimigos mais amigos
Se houvesse algum dia alguma possibilidade
De tudo ter sido o que não foi por alguma coisa que eu poderia ter feito mas que não fiz.

Tudo o que escrevo

Tudo o que escrevo são esboços e tudo o que digo são buscas cansadas de inimigos que nunca se apresentam
Tento alicerçar os olhares estrangeiros para que todo o tipo de indiferença seja devidamente canalizada
Para um lugar mais próximo de algo compreensível
Porque só consigo dormir sobre a segurança vadia da exaustão
E tudo o que ouço são estilhaços matinais do meio-dia da tua vida plantada sobre os tendões mastigados dos meus poemas
Só te posso pedir para que venhas e te aproximes da lua enquanto nenhum hábito se propaga pelas expectativas ultracongeladas que derretem
num Verão apressado de um ano em que nunca vivemos.
Escoamos tão apressadamente como uma batida electrónica oitentista escoa
Para um medo desaproveitado
E para quê deixar o medo desaproveitado?
Nunca nos chegaremos a conhecer porque nunca se chega a conhecer ninguém
por isso abraça-me como se não fossemos acordar outra vez sem nome
porque sabemos que no dia a seguir tudo será estrangeiro novamente mas por breves instantes
por breves momentos parecemos comunicar e os dias tão pálidos como estas letras
e o horizonte tão ruidoso e a música que quiseste que eu ouvisse
fica aqui como banda sonora do nosso esquecimento.

adormecer

Não te quero outra vez adormecido no meu silêncio.
Os dias vão infiltrar-se de qualquer forma pelas fissuras dos medos
e hoje é mais sábado do que ontem
por isso não te quero a pernoitar nas esquinas do meu corpo
porque já não sei onde é que isso fica.
Tens um chapéu engraçado que trouxeste daquela viagem
e eu consigo ver que sorrias da mesma maneira inclinada
não me julgues mal, apenas tenho esta vontade de te cravar duas ou três palavras
entre os poros
só para que tenhas a certeza que hoje sou capaz de não aparecer outra vez
para te segurar a respiração escorregadia e o bronzeado irregular
sou capaz de não te ranger a cama com o meu desespero
e de me destilar até me confundir com o teu exibicionismo
porque só nos resta a eternidade azedada que acompanha o texto
e a fome arrefecida entre os dedos,
o calor com o qual os olhos nos arderam a lascívia.

trip

Quando nos despedimos era como se
Nos voltássemos a ver por dentro algures numa dimensão de vísceras
E sangue e órgãos que não sabíamos existir
Era como uma volta carregada de pus
E de álcool adormecido no desejo
Os nossos quartos seriam contos de um livro qualquer que nunca chegámos a escrever e quando nos voltássemos a ver seria como uma nuvem de um charro que não fumámos na totalidade
Mas o que realmente é relevante são as nuvens e o céu que nunca deixou a cor púrpura
Como que inspirado nos nossos casos clandestinos
Como que enfiado ele todo dentro de nós
O céu todo no espaço onde nos falha a explicação
No espaço onde tropeçamos sem ter a certeza se caímos ou se continuamos a levitar
Na linha que separa o mundo da mentira e a vontade da doença
Quando dos despedimos era um rio que nos escoava dos olhos
Para desaguar em qualquer coisa nefasta,
Numa vodka cancerígena que nos forrou as palavras
Numa fala ensanguentada com a qual construímos todos os muros que circundam a nossa língua
E que nos deixam sempre do lado de lá.

Hoje, o poema

hoje a idade devora incessantemente a temperatura
e a paisagem em Novembro é uma mão em carne viva
a acariciar lentamente as constelações.
hoje sinto o tacto dos livros pousados contra a solidão
e fico-me pelos buracos que as imagens me deixaram dentro dos olhos
fico-me pelo quarto que se afunda no poema.
esta é a força amarga das horas
em rodopios sombrios
sobre o meu texto,
é uma lágrima noctívaga nos nervos das pérolas
é uma imagem surrealista onde deveria haver amor
e um vento cristalizado sobre a fala
como uma guitarra longínqua nas irradiações das ideias.

Candeeiro

veste-me as horas

como se um astrólogo me decidisse desenhar a conversa

para te inebriar os sentidos,

recolher-te o afecto no momento em que distraidamente o pousaste junto às chaves

sobre a mesa.

ia atender o telefone mas depois preferi escrever-te um e-mail

feito de especiarias e sangue ardido nos nós das veias.

deixa-me procurar-te o cansaço,

algures entre a dor e a meia-noite,

algures entre o medo e o candeeiro,

vou curar-te com a minha libido de cera

e as minhas mãos voláteis que se moldam ao teu corpo de gelo.

15 cm

vou escrever durante toda a extensão deste sono
só para te chamar a atenção - sou daquelas pessoas que precisam sempre de muita atenção -
e vai ser assim a mergulhar em suspiros prateados ou noutras sinestesias a esta equiparadas
que todos os vestígios de carência da minha história irão desvanecer lentamente
até surgirem naturalmente novos.
não se tem muitas hipóteses quando se traz as veias sobrecarregadas.
a outra hipótese seria andar de saltos de 15 cm em todas as ocasiões
como uma deusa grega do equilibrismo e da resistência à dor ortopédica.
poderia assim rasgar os céus e os anseios
e quebrar toda a tensão acumulada entre mim e as minhas memórias
vendo os dias por cima -
o que significaria que lhes veria o início e o fim em simultâneo ainda que este último mais pequeno, em perspectiva -
e escrevo sobre saltos altos porque estou farta que me digas que escrevo como um gajo o que também, sinceramente, não me faz muita diferença,
na tua perspectiva misógina será provavelmente um elogio.
e sobretudo porque não dormi outra vez e enquanto não dormir terei que ocupar a extensão do sono que não foi devidamente utilizada
isto porque a noite cai sempre muito mais cedo no meu dia e o crepúsculo asfixia as horas e a noite é líquida e encharca todas as ideias
permanentemente
e é assim que acordo ou continuo a permanecer acordada todas as manhãs
com a maquilhagem já posta e as unhas de gel polidas e por este andar nunca mais vou precisar de ginásio porque a insegurança me suspende terminantemente a digestão.
um dia, no entanto, serei capaz de prescindir do xanax e isso será quando o sono se instalar definitivamente no interior das minhas palavras, sendo parte do funcionamento regular da minha circulação sanguínea
tão regular como a bulimia
ou os restos de energia intelectual que eu queimei com a gordura.
e tu perguntas-te mas porquê tudo isso se eu não precisava dos 15 cm a mais para que me quisesses foder
e eu digo-te que o meu sacrifício te ultrapassa e que eu estou obcecada pela idealização estética da minha existência e espero amarguradamente que compreendas e espero amarguradamente compreender-me contigo.

Ferrugem

longe de mim rasgam-se os séculos,

as madrugadas desertas

na permanente alucinação dos objectos.

e há um fluxo de gestos

nos corredores ilusórios

de todas as metamorfoses.

a língua das fundas fotografias do mundo.

como se tudo isto se tratasse de sílabas de ferrugem

porque a música inesgotável de todos os clamores

desprende-se da tinta nocturna dos livros.

há uma luz selvagem que me percorre o nome

e que enlouquece lentamente

no interior húmido da memória.

o espaço da voz

expande-se até à idade irrespirável dos objectos.

sento-me a observar a praia

e a forma como a água tem medo de se aproximar demasiado

e pousar nas perguntas.

as pálpebras escorrem-me até aos nervos.

há um frio insuportável na passagem escorregadia das horas

no gesso de cada nome,

e um sítio febril onde a inteligência consegue deteriorar

todos os vestígios decifráveis de vida.

cada nome, no interior imóvel do seu ventre,

no sangue fervido das noites,

transporta uma luz pesada,

impronunciável.

Entreter

quero escrever alguma coisa que faça tanto sentido

na tua língua como na minha,

falar do tempo ou da comida ou da forma como os apartamentos por cá indicam o número de quartos na sua designação.

há coisas úteis que por vezes nos escapam

como, por exemplo, o luar que se nos dilatou na boca

ou os sons que só nós conseguimos ouvir quando toda a gente estava distraída

a vigiar as suas próprias frustrações

como se elas fossem fugir.

mas falar é fácil

e pode ao mesmo tempo ser bastante complicado

e é por isso que desprendo as ideias e as deixo fluir com a intenção simples de te entreter,

há dias em que a voz raspa nas paredes como se se quisesse libertar do corpo

e a pele desliza e o dia sufoca-nos os sentidos e não sabemos se é o vento lá fora

ou se é a ventania que trazemos por dentro

mas por algum motivo não nos conseguimos equilibrar

e chega a parecer que trazemos lâminas por dentro dos olhos sobre as quais tentamos equilibrar as ideias mas é inútil porque nos trespassam a razão

e a desfazem em bocados pequenos

que nos servem de vestígios de existência e que podemos aproveitar para forrar o quarto

ou a poesia

mas que nunca passará disso estejas tu a dividir um T1 com alguém ou não.